J’ai passé la semaine à Göteborg chez Rikke, qui a un super appartement dans l’un des beaux quartiers de la ville. On se connaît depuis plus de dix ans, donc quand on traîne ensemble, c’est un peu comme enfiler une vieille paire de chaussures — confortable, familier, un peu comme un couple (légèrement dysfonctionnel) marié depuis toujours.
Je ne suis pas superstitieuse. Enfin, pas vraiment. Mais deux choses se sont passées pendant mon séjour, qui m’ont un peu fait réfléchir.
L’appartement de Rikke est en duplex, avec la cuisine et la salle à manger à l’étage, et la chambre et le salon en bas. Je dormais sur un matelas près des escaliers, et l’une des premières nuits, j’ai entendu un grand boum venant de la cuisine. Le frigo ? Le lave-vaisselle ? Un bonhomme de neige ? J’ai préféré ne pas aller voir — j’ai tiré la couverture sur ma tête et je me suis rendormie.
Le lendemain matin, on allait couper un pamplemousse pour le petit-déj, et on a ouvert le tiroir où Rikke range ses couteaux. Tous les couteaux étaient orientés lame vers le haut. Rikke les met toujours lame vers le bas, donc elle avait l’air perplexe, et elle m’a dit que ça lui était déjà arrivé. Plusieurs fois, même.
À partir de là, on a commencé à vérifier le tiroir chaque soir avant d’aller dormir. Et devine quoi ? Deux nuits plus tard : encore un bruit vers minuit. Le matin suivant ? Les lames vers le haut. Encore.
Rikke est persuadée que c’est un fantôme masculin. On l’a appelé Elvis et on lui a dit qu’il pouvait se servir dans les biscuits au gingembre, tant qu’il touche pas aux couteaux.
